No es un perro

Una carretera reventada. Eso es lo que vi hoy. El asfalto como una costra seca y cuarteada. Una lengua de petróleo agrietada como se agrieta la tierra por sacarle tanto petróleo. Como una costra artificial que se seca y se desprende, dejando ver la herida que hay debajo. En una tierra de volcanes, las lenguas de lava por las que nos movemos son las artificiales, extendidas una y otra vez sobre el mismo sitio para ser retiradas constantemente. Las obras y el verano, el verano y las obras. Un ritual ineludible en nombre del bienestar y el progreso, todo para que la comunidad esté mejor, para que el pueblo luzca mejor, para que el turista gaste más dinero y la economía crezca. Y además, genera puestos de trabajo. Pero la imagen era esta. ZONA PELIGROSA. Y el asfalto abierto como una llaga que duele, como una falla, una grieta inventada, trozos de un artificio separándose para dejar de ser destrucción y pasar a ser algo destruído, para dejar de ser carretera y convertirse en escombros. "Todo lo sólido se desvanece en el aire". Es una frase de Marx, le pese a quién le pese. El mundo en el que vivimos (pero no el mundo, sino la esquina, la calle, la panadería de la esquina, la casa, la plaza...) es transitorio, no existe como tal y es sólo parte de otro estrato, aplastando otros que estuvieron por debajo y que será eventualmente aplastado por los que llegarán después. Creamos realidad con nuestros actos y recreamos otra con la destrucción de los mismos, con la destrucción de la destrucción.